Llevo unos días a toda máquina así que se juntó el hambre con las ganas de comer: no me salía escribir sobre nada ni tenía mucho tiempo para hacerlo. A veces, la musa se dedica a otras cosas. Esto es como una pequeña postal para decir que no me he ido que sigo aquí… y que yo también les echo de menos.

Con todo lo que ha ocurrido, quizás lo mejor sea callar y contemplar. Detenernos a ver lo sucedido. He aquí el dolor y la tristeza que se han asentado en España: desde la violencia entre los niños a la tragedia de Barajas, desde la brutalidad a la cris económica, no queda en esta tierra más que pena. Tal vez lo mejor sea callar, dejar de escribir, guardar silencio. No tengo nada que pueda llenar el vacío de quienes sufren en esta España sin canción del verano. Yo, que escribo para sobrevivir, llevo un par de días apagado… No sé qué diré el uno de septiembre cuando vuelva a la tela. Conservo la esperanza, sí, pero… pero a veces estoy sin saber yo no sé cómo. Miguel Hernández nunca falla. Dicen los expertos que lo peor de la crisis se cierne. Aún lloramos a los muertos de Barajas -que ya son 154- y aún seguimos indignados con la violencia que día a día padecemos. La violencia física y la moral. El infraempleo ha creado riqueza para algunos pero se acabó el dulce. Hoy diría, como el poeta, soy español, de España, perdonen la tristeza y el silencio.

¿Qué me dicen de la tragedia de Barajas? No tengo palabras… Llevamos un mes de agosto tremendo en agresiones, accidentes… Creo que no necesitan que mencione ningún caso en concreto. Estoy triste. No me apetece escribir. Mejor dicho, no me apetece aunque lo necesito. Quienes escribimos quizás lo hagamos como una forma de conjurar el dolor y la amargura. Sin embargo, admito que para este mes me estoy quedando, como les decía, sin palabras. Así que esta noche comparto con ustedes el silencio. 
P.S.  La cuestión de orden: creo que, sin querer, he borrado un post de Milady De Winter. Pido disculpas. Aunque parece fácil, esto del Wordpress tiene su misterio.  Sé que la cortesía de Milady perdonará mi error. 

Recemos por las víctimas del accidente de Barajas. 

Apenas he terminado de escribir sobre los soldados franceses caídos en Afganistán cuando llegan más noticias de Argelia, otro país que sufre y sufre el azote del terrorismo. Al Qaeda del Magreb está golpeando muy duro a esta sociedad que lleva tantos años de dolor. No tengo más palabras, ¿qué puedo decir? Podría volver el rostro a quienes frivolizan y piensan que cabe alguna alianza con estos asesinos. Podría exigir a los políticos más cooperación, más compromisos… pero no estoy para eso. Ahora no. Ahora estoy triste e indignado. Les dejo. Ya seguiré después si puedo. 

Las primeras palabras que aprendí en francés estaban en un cartel que llamaban a la lucha contra los nazis. Tous aux barricades! Una lengua que entra así en la vida de uno tiene que tener un aura de heroísmo. Baudelaire hizo el resto. A veces siento que una parte de mí se quedó en París y vuelve de visita los domingos por la tarde. Francia llora a sus diez muertos y veinte heridos en Afganistán. No se engañe. Allí, en el Asia Central, nos estamos jugando mucho; igual que en Irak, y en Argelia, y en Londres y en todos los lugares donde las democracias luchan contra los terroristas y sus amigos. Estos franceses se han sacrificado por todos nosotros: por el que está en la playita y por el que está trabajando para llegar a fin de mes; por el religioso y por el laico; por el creyente y por el ateo. Diez soldados franceses han dado su vida y otros veinte se han dejado la salud. Francia sabe reponerse de las derrotas así que los terroristas van listos. Sin embargo, Francia siente hoy dolor y tristeza por los que no volverán a casa. Han caído por todos nosotros y, por eso, hoy, este blog los tiene muy presentes. 

Con esto de las olimpiadas, llevo unos días viendo como la mayoría de las medallas se las llevan deportistas chinos, o rusos o estadounidenses… Algunos españoles también ganan algunas. Esto me hace ilusión, claro, pero me gusta mucho cuando por ahí gana alguno de esos países pequeños que no suelen ganar nada o casi nada. Siento mucho simpatía por los perdedores, ¡qué se le va a hacer! Phelps tiene medallas para hacer transfusión. yo creo que debería dejar los juegos por abusón: cuando él compite la cosa ya no tiene gracia. Sin embargo, ¿se imaginan si le hubiese ganado Cavic? ¿Se pueden figurar la alegría que debió sentir Benjamín Boukpeti, de Togo, al ganar su medalla de bronce en kayak? En fin… será que los triunfos  parecen mayores cuando son infrecuentes. :) 

Entre las mayores atrocidades de siglo XX, estuvieron, sin duda, las perpetradas por los Jemeres Rojos en Camboya. Tuol Sleng, que significa la colina de los árboles venenosos, dio nombre a uno de los centros de tortura y encarcelamiento de la tiranía de Pol Pot. Ahora, es un Museo que preservará la memoria y la historia de lo ocurrido. Pueden ver algunas fotografías de los prisioneros y después me cuentan si hay algún sueño de liberación, alguna utopía que justifique el sufrimiento de los seres humanos que allí se produjo. 

El tipo de Taxi Driver cumple 65 años. Espero no encontrarme nunca a Travis Bickle, ya saben, algún día vendrá una lluvia de verdad que barrerá toda la escoria de la calles. Le puso la cara a Al Capone en Los Intocables y a Max Cady en El Cabo del Miedo. Hizo de Vito Corleone en el Padrino II, cuando traba amistad con Tessio y con Clemenza. Todos lo recordarán como Rodrigo Mendoza, el soldado de La Misión. No puedo enumerar las horas de felicidad que me han deparado sus películas. Sólo puedo agradecer a la vida que me haya permitido disfrutar de las actuaciones maravillosas de Robert de Niro. 

Tengo un amigo que a sus más de 30 años se ha echado novia. Como no sé si hacer una fiesta o enviarlo a un presidio en África por la tardanza, escribo estas líneas. Mi amigo es un valiente porque apuesta por el futuro y sigue creyendo en el amor cuando ya ha descubierto el mileurismo. Como no puede ni soñar con una casa, pasa largas noches de cine con su novia. Sin duda, salen ganando: mejor pasarla a oscuras ante la gran pantalla que viendo la tele porque el banco no te deja para otra cosa. Cuando imagino a mi amigo cogido de la mano con su novia, pienso en lo que suponen de opción por la esperanza: vale la pena jugársela aunque uno pueda sufrir; aunque llegue el día en que uno tendrá que despedir al otro porque así es la condición humana y todos tenemos fecha de caducidad. No le he preguntado por la boda ni falta que hace: cada uno tiene su ritmo y ya saben cómo son los caminos del Señor. Si le sale el tema de los hijos, hay una desbandada general que tal vez me incluya. Mi amigo va proclamando que está enamorado de su novia. A algunos, ya ven, Cupido no les da un flechazo sino una pedrada. Bueno, alabado sea, ya era hora de que alguien usara un verbo que -como amar- se está quedando más viejo que la casaca de Churruca. Hay que hablar de gustarse o de estar juntos, pero no de enamorarse. A cierta edad, a algunos ya les da pereza ese torbellino hormonal que nos asalta a traición. Llega un momento, en que el miedo al fracaso o al sufrimiento pueden más que los besos. Con jornadas laborales de 14 horas, muchos no están para la lírica ni, por supuesto, para la épica. Por eso, mi amigo es un crack, buen, por eso y porque es mi amigo, ¡qué demonio! Tengo otro colega a quien hay que colocar: busca pareja con aspecto de persona estudiosa, no necesariamente simpática (la simpatía la pone él) e inteligente (ojo: no confundir con alguien listo, que de esos en España hay un montón). Cuando él la encuentre, nos iremos a brindar por el tiempo que pasamos -y que veces fueron muchos años- esperando a quien llegó para quedarse.