¿Y quién me iba a decir a mí que acabaría escribiendo de fútbol? El caso es que ya ven: hasta yo quiero echar mi cuarto a espadas porque he visto a la gente en la calle yporque  me apetece. Había madrileñosy vascos y barceloneses cantando juntos por las calles de España. Ayer estaban los bilbotarras y los gaditanos, los valencianos y los pontevedreses en las plazas y las fuentes de todo el país. Se veían unas rubias de campeonato y unas morenas de infarto en los alrededores de Colón. Había también muchos extranjeros con nosotros: ecuatorianos, bolivianos, rumanos, polacos… He visto rostros salidos del altiplano envueltos en la bandera rojigualda y he escuchado celebrar los goles con acento de Bogotá. Hoy  España es las Españas. Con nosotros cantaban y balilaban todos los que han hecho suya nuestra suerte y se han venido a esta tierra en busca de un futuro mejor. Hace más de dos siglos, unos rebeldes al Rey Jorge escribieron que todos los hombres tenían derecho a la búsqueda de la felicidad. Anoche y hoy, españoles y extranjeros, ricos y pobres, blancos y negros la han encontrado en los colores de la selección. Empieza a gustarme el fútbol.

A una millonaria neoyorquina le han caido once años de prisión por haber tenido durante años dos esclavas indonesias, a las que obligaba a trabajar hasta 20 horas al día después de haberles quitado los pasaportes. La Fiscalía lo consideró ¨un caso de esclavitud moderna¨. He aquí la otra cara del drama de tantos inmigrantes, ¿cuántas fortunas se han hecho con mano de obra explotada? ¿Cuánta gente hay en España que se han enriquecido con el infraempleo y la explotación del extranjero, del joven, del empleado precario…?

Fidel Castro ha reaparecido. Dice que se dedica a reunir noticias y datos y a hacer análisis sobre los más agudos problemas internacionales. Me enseñaron a respetar la ancianidad y las canas, pero Castro me puede. Bueno, en general, me pueden los tiranos y sus amiguetes. Esos que los aplauden a miles de kilómetros de distancia, qué bueno lo tuyo comandante, Fidel, Fidel duro con él, y todo aquello. Ya saben. Por eso, no puedo entender la postura de quien cree, como parece creer el Ministro de Asuntos Exteriores, que transigir con los excesos del régimen propiciará cambios en la isla. Sin duda, el futuro de Cuba será lo que quieran los cubanos, pero todos y no sólo los castristas. ¿no?

Lo de Zimbabue es de traca fallera. El presidente Robert Mugabe sigue condenando a la miseria y al hambre a su propia población. La Unión Africana y las Naciones Unidas, en especial el Consejo de Seguridad, deben tomar cartas en el asunto. No sirven ni las soluciones unilaterales ni las buenas palabras: la experiencia demuestra que los tiranos no son buenos para nadie. ¿Será que a nadie le importa mucho lo que pase en aquel rincón de África?

La Historia de la Literatura encierra maravillas y prodigios. Como decía Borges, un libro es un objeto entre los objetos hasta que encuentra su lector. La editorial Hiperión sacó el año pasado una traducción de la Historia de Siawash, que es una parte del Shah Naméh o Libro de los Reyes, del poeta persa Ferdousí. Se trata de un texto bellísimo que narra la lucha entre el bien y el mal, entre la nobleza de la caballería y la inmoralidad. Quien se aventure en sus páginas sin dejarse asustar por la poesía sin rima encontrará versos conmovedores: Y además el mundo es cuento y  viento/como un sueño que, quien lo ha tenido, recuerda. Les dejo, pues, con un verso de Ferdousí: no dejemos el mundo al mal.  Pongo abajo la referencia del libro. Ojalá lo disfruten tanto como yo. Ya me contarán.

 Ferdousí, Shah Nameh-El libro de los reyes, Historia de Siawash, Hiperión, Madrid, 2007. 

Han muerto en Bosnia, cerca de Banja Luka, dos pilotos españoles - el teniente Santiago Hormigo Ledesma y el sargento Joaquín López Moreno- y dos soldados alemanes. De nuevo, España llora la pérdida de algunos de sus mejores hijos, aquellos que se juegan la vida y están dispuestos a luchar y morir por España y por los valores de la paz, la libertad y la democracia para todos.  La muerte no es el final aunque aquí, a sus familias, les quede un dolor que las palabras del Hombre no pueden consolar. Descansen en paz.

El petróleo ya está a 140 dólares el barril de brent y subiendo… Como esto siga así, a los españoles nos van a dar las nuestras y las de un bombero. Aún estamos esperando saber con precisión qué piensa hacer el Gobierno con la cuestión energética además de dedicarse a la retórica. Las prospecciones petrolíferas en Brasil, por ejemplo, lo convertirán en una potencia energética aún mayor de lo que ya es. Ahora bien, el problema a largo plazo sigue: ¿es que España va a depender siempre de otros para garantizar su suministro eléctrico? 

Los ejércitos se preparan para la batalla. Las reglas del viejo arte de la guerra son conocidas por unos pocos jóvenes, y no todo se cifra en el valor. Quienes conocen los hechizos pueden desbaratar regimientos y acabar con los héroes. Tolkien lo sabía y, por eso, Gandalf reaparece, después de la lucha con el Balrog de Moria, justo cuando se cierne la más profunda oscuridad sobre la Tierra Media. En el combate de esta tarde, el dragón y la balista pueden decidir la victoria. En la retaguardia, los jóvenes estrategas de Warhammer, un juego de guerra, se concentran en el teatro de operaciones. No hay tapete verde, ni tienda de rol, ni figuras sino campos, colinas y castillos. Sólo existen los dados que deciden la suerte y la fiesta de las espadas, esa metáfora de la batalla que escribieron los poetas medievales ingleses. Las tropas avanzan, se retiran, se parapetan. Los generales no se rinden. Como en los Mabinogion, el tablero, la mesa, reflejan el Universo y la lucha es eterna. Sólo el tiempo vence a los dioses del Valhalla. Así, se hace tarde y el sol no se detiene. La partida que comenzó a las cinco se prolonga hasta casi las ocho de la tarde. Nadie ha muerto, no se ha vertido sangre, pero hemos asistido a un formidable combate. Los comandantes se retiran para volver a sus estudios de Arquitectura e ingeniería. Sin embargo, ellos saben que, al cabo de los días, volverán a desplegarse las banderas y se echará de nuevo la suerte. En el tablero de un juego de guerra, Julio César puede cruzar el Rubicón cada sábado por la tarde. Sólo puedo agradecer a los jóvenes guerreros queme hayan invitado a presenciarlo con ellos.

Ahora resulta que cualquiera sirve para la Filología. Lo de miembra le está dando a la Ministra una notoriedad que ya la quisieran muchos famososo que a fuerza de dar patadas al diccionario se han hecho célebres. ¿Se acuerdan de estar en el candelabro? Hace unos años, Chiquito de la Calzada hizo reír a mucha gente inventando palabros y giros mientras contaba unos chistes que jámás comprendí (mi amigo Gelete me decía que la gracia no era el chiste, sino el que lo contaba). En fin, ¿de verdad se merece la ministra tanta publicidad gratuita?

Ha muerto hace unos días Saban Bajramovic, el Rey Gitano de los Balcanes, la inconfundible voz de Djelem, Djelem. Murió en Nis, su ciudad natal, y la música europea no será lo mismo sin él. ¿Sería lo mismo el cine sin el Kusturica de El Tiempo de los Gitanos? Perseguidos a veces, olvidados a menudo, marginados siempre, los gitanos han compuesto una música maravillosa que canta el amor, la soledad y la muerte. Desde el cante jondo a las fanfarrias rumanas, Europa tiene, entre sus voces, la del pueblo nómada que llegó desde la India y se quedó entre nosotros. Nos han legado a Camarón, a Django Reinhardt y a los Ando Drom y, sin ellos, la música y el folklore en Europa serían otra cosa. Saban Bajramovic cantaba las penas y las alegrías como si todo fuera un trémolo, un quejido, un rajo en el aire que lo dice todo como el blues. Fue desertor y bohemio, vividor y juerguista. Lo encarcelaron y, en la prisión, dirigía la orquesta. Ahora, seguirá cantando para siempre y para todos en un lugar que jamás será el rincón al que su pueblo fue relegado en la Historia. Descanse en paz, es decir, cantando.

P.s. Escuchen A Gypsy Legend y me cuentan…